La revolución.

 La vida, el enojo después de sentirse destrozado,

La vida, luego la muerte. Un día entre la esperanza y

El amor. Luego el amor, tan duro, viejo en formas,

Dentro de roles sociales y convenciones. 

Conservador.

El dolor, y la vida. Después de 5 años me siento un 

Poco más listo para escribir, estoy fuerte. Entretenido

Entre mis épocas y los tiempos diferentes. Se siente

Otro lugar, otro tiempo, otra época. Es no sólo mi percepción

Subjetiva y mis dolores. Una caminata en las montañas y

Otra vez dolor, con trabajo. Quizás, soy poeta. Lo soy.

Porque escribo y adolezco. Una grieta en la pared.

Una grieta en mi cuerpo. Perdón por todo lo que hice.

No sé en qué momento me perdí tanto a mí mismo.

¿Hay otra oportunidad?

Me la merezco, quizás pueda ganar este juego. Una tormenta,

Un rayo indicando un don de Dios. Un barco, como si

Fuese Baudelaire. Pero soy yo. Mi dolor y mis tristezas.

Mi infierno que fueron ustedes, que soy yo, que es la cotidianidad

De la vida moderna. Pero hay algo más, un salto. Una posición

Fuera del príncipe infernal. Así como solía llamarme. Ese 

Decadente poeta es reflejo de esa decadente poesía.

Poeta. Sí. Soy.

No como quisieran los demás, pero con recuerdos de un horizonte

Bello, unas montañas altas donde mis piernas fuertes soportaron la 

tristeza.

Hoy me levanto, corro nuevamente. Intento nuevamente. Lo logré.

Soy. Y deje de ser. En un viento tenue atravesado por una nota 

De una máquina, sueño. Siempre soñé. Que tú, que yo.

Una vez más la oscuridad, pero siento que estoy bien. El dolor

Se soporta, hay cosas más importantes. La revolución.