A-Diós

No recuerdo más tu presencia, pero siento que estás aquí,

Te veo de día, de noche, mientras duermo o cuando estoy 

despierto. Sigues en mí. Estoy consciente del daño que nos

hicimos, de las peleas por tonterías que nunca dejamos de tener.

Te extraño. Así es la única manera en cómo puedo sentirme.

Estoy triste porque no estás aquí, pero ya ni siquiera estoy 

Destrozado. Ésta es una sensación que se da en el momento

De agonía más álgido; después de ello, nada hay más que vacío.

Ahora que no estás veo tus errores de mejor manera, pero veo más

Los míos. Sé ahora cómo soy, la potencia viril que es el mandato

De constitución masculina que intenté demostrar a lo largo de mi vida.

Ahora ya no creo, entonces, en el diablo, no creo en Fausto, no creo

En la modernidad. No creo porque sin saberlo practiqué en mi vida

El privilegio de ser-hombre. Mi poesía está cargada de experiencia

subjetiva, claro, pero es el vivo recuerdo de mi ser-masculino.

A pesar de todo, no sé si realmente estoy constituido así, suena 

Demasiado binario. Quizás soy ambas constituciones. Eso debe

Ser. El punto es que sé desde dónde y por qué te hice daño, también

Sé cómo tú me hiciste daño. Aún así te extraño, pienso, añoro que tú

Estés- aquí. Que estemos juntos intentando recordar nuestros mejores

Momentos y pensar que podemos, si es juntos, llegar a otros mejores.

La relación que tuvimos fue dura, tú fuiste muy dura conmigo. Yo no

Soy una persona que disfrute despertar temprano, ir a trabajar para

Después añorar regresar a casa, donde tú habrás llegado de tu trabajo.

Donde juntos esperaremos el uno por el otro, donde cenáremos, veremos

Películas o hablaremos de lecturas o, quizás más sencillo, de la vida

Diaria: caótica, cotidiana. Quizás le habremos encontrado algún sentido

Y no huiríamos esta vez de lo que es inevitable huir. 

Di todo de mí esperando que tú me dieras lo que daba. Diste de tu parte

Lo que pudiste, aunque en aquel momento no pudiera verlo. Lo que uno

Puede dar es todo de uno mismo. Contigo dejé de ser poeta, es cierto,

Dejé de escribir de mi vida y sin ti, pero después comprendí que la poesía

Era algo más, un momento de sentimiento y pensamiento que, aparentemente

Catártico, se introducía en el sinsabor de la vida diaria, dándole forma desde 

Mi experiencia. En ese sentido, siempre fui poeta, siempre cree una sensación

Imaginaria de lo que soy, que soportaba mis fracasos o mis triunfos, mis alegrías

O mis tristezas. Siempre perdí a todos los que amé, seguí porque pensé que 

Lo único que nos depara el mundo es seguir hasta que uno no pueda más.

Sin embargo, ¿quién decide eso? Intento ahora decidir cuando no puedo más.

Llegué al punto más álgido de mí mismo creyendo en mí, creyendo en el diablo

Y en el hombre. Pero nunca pensé en mi madre o en Helen, realmente. Siempre

Pensé en mí y en el hombre. Ahora me doy cuenta que eso es otra forma de 

Constituirme como ser-hombre. Lo niego todo, niego mi poesía y niego mi ser.

Ahora soy nadie, no me constituiré como algo. Seré nadie a partir de este momento

Me dedicaré a reconstruir mi poesía que es yo, sin categorías, sin rol, sin función, 

Sin lugar en la estructura. Bueno, dentro de la jaula del lenguaje, pero pensando

En un gran afuera que me salve de la vida de ser quien soy, de lo que pensé

Y de lo que siento, de lo que recuerdo, de lo que me duele, de lo que perdí, de ti.

Sólo me acordaré de ti, cuando dejé de estar, cuando no sea nadie, sólo tú

Estarás siempre, en mi pensamiento, en mí. Ahí estaré esperando eternamente,

En el discurso del cual soy esclavo y al cual puedo agarrarme tan fuerte como

Para nunca dejar de existir. Te amaré a pesar de mis errores, de la violencia 

sinsentido, inconsciente, consciente  de ser yo. Me siento traicionado porque

Trabajé mucho para tratar de ser alguien que no era yo, y aún así estoy

Otra vez, a  las cinco de la mañana, con ganas de morirme, escribiendo en mi

Viejo sillón, con ganas y sueños absurdos, pero con más dolor, con peor aspecto,

Con ganas de verte, de sentirte, de que estés aquí, a mi lado, por última vez. Tener

Nuestra última cena, nuestro último abrazo, nuestro último “te amo”. Verte ir

nuevamente, pero estar bien, que tú estés bien. Sin seguir, sin estar, sin sentir, sin

pensar, sin añorar-te. 

Siempre te voy amar, es momento de no-estar-en-el-mundo. Seguiré con mi vida, 

Haré las cosas que tengo por hacer. Seré un escritor, un antropólogo, no tendré dolor

Algún día, cuando acepte lo que pasó. Pero siempre estaré en estas palabras, ahí 

Estará mi verdadero yo intentando no estar, no ser, y ser, a la vez, como poeta, como

Dios. No quiero seguir pensando en ti. A pesar de no estar, seguirás dentro mío. 

Ojalá nunca nos encontremos.

¡Yo también creo que es hora de irme al gran azul! Donde me esperan mis seres amados,

Los que no están a la hora de la cena, aquellos que para mí siempre estuvieron, porque

Los llevé en mis recuerdos y mi constitución. A pesar de eso, es momento de irme, de

Ser yo mismo quien se defina a través de su práctica política. Ese es mi mundo en el 

Cual estaré aunque jamás esté aquí mi real yo. Gracias por todo, hasta luego, te deseo

Lo mejor, te amo por siempre, disculpa mi irresponsabilidad, disculpo la tuya. Te veré 

En la espiral pérfida de nuestros recuerdos juntos, de mis recuerdos de ti, de tus recuerdos

De mí. Te veré siempre sin que realmente estés aquí.

Adiós.