Instancia blanca y poco poética que llamo poesía.

Algunas veces solí escribir mucho, 

Escribí mis pensamientos y mis sensaciones,

También mis sentimientos. Hace mucho que 

Dejé de hacerlo de verdad porque, uno, en estas

Etapas, ya no puede escribir con tanta pasión.

Ahora entiendo cuando los poetas a los que 

Admiro escribían sobre lo difícil de la poesía, lo

peligroso. Pero, al menos, ellos fueron reconocidos

Como poetas y como grandes escritores. Pero yo, 

Yo solamente me ahogué en mis pensamientos que

Dejé caer sobre una servilleta manchada de cerveza.

Eso era todo para mí: el acto de decir unas palabras

A los demás que les denostara mi dolor y, que a la vez,

Les hiciera ver quién era y qué quería de la vida. Que 

Ellos entendieran que no tenía sentido nada de lo que

Hacíamos  en ese momento.

Por eso con algunas palabras quise salvarlos, regresarlos

Al momento perpetuo de las hojas de los árboles volando

Lejos al horizonte eterno. Pero ellos callaron, me dejaron

De ver mientras yo me morí en mí mismo: uno de mis tantos

Yo, uno que no soy ahora y que, de cierta manera, sigo

añorando y siendo.

Pero no importa más lo que pasé, ya han muerto muchos de 

Mis sueños y de mis ilusiones más hondas de mi cuerpo, mi

Oscuridad se tragó los lamentos de mis crímenes y de

Mi debilidad moral. Se las tragó con un beso o con una fumada

Del “bong”. 

Ahora solamente me quedan aquellos recuerdos de cuando 

Sonreí mucho con mis abuelos, cuando mi abuelo me compró

Unos tenis para que pudiera seguir mi sueño, mis esperanzas.

Ahora solo recuerdo tocarle su cabeza en forma de caricia y

Decirle poco que lo amaba. 

Yo no sé qué es tener un padre y nunca me hizo falta uno pues

Mi abuela siempre me dejó míseros doscientos pesos para seguir 

Comprando cosas para estar mejor. ¿Entienden? 

Todos mis malditos recuerdos hermosos tienen que ver con la

creación de momentos romantizados que cabalgan lejos hacia

el final, como jinetes del apocálipsis que vivo desde el maldito

día que nací.

Y, qué difícil es recordar mi cuerpo de aquel entonces o mis lágrimas

O mis dolores o mis olores o las miradas o los pensamientos. 

Ahora solamente queda eso que no quise que quedara y, a punto de

Pasar otro maldito año con vida, me recuerdo siendo yo en otra épocas

Que quizás sí fueron mejores. 

Quizás no les escribí antes este adiós porque tenía miedo de dejarlos ir.

De dejar que su figura se esparciera y se confundiera, perdiéndose 

en el aire y combinándose con un rayo nuevo de sol. Pero ahora es 

Momento de terminar con lo que les juré que haría. No voy a parar hasta

Hacerlo y, después de ello, me voy a retirar a los más hondo de mis 

personajes, de mis actitudes, de mis sentires y de mi maldita poesía que

Nunca me dio nada, ni me ayudó en nada y que, de alguna manera, sigo

haciendo.

Así como dijo Pessoa, mientras yo esté con vida siempre nos sentaremos 

A comer juntos, hasta con el último aliento de mi boca o el último trago 

de cerveza o la última letra de este poema. Siempre los voy a recordar

con todo lo que tengo y con todo que soy. 

Porque esto soy: un conjunto de letras mal ordenadas, ser y estar, sentir y ver.

Me dijo ella que no los dejé, que seguían muy dentro de mí y que debí 

dejarlos ir antes, pero no es así de fácil. Esta es mi forma de dejarlos ir,

de saber que están en este escrito y en mi corazón, en mi sangre y en mí. 

¡Adiós para siempre poesía! ¡Adiós para siempre!

Al final, siempre fuimos –y quedaremos–  tú y yo, aunque no estés realmente 

en esta vaga instancia blanca y poco poética que llamo poesía. 

¡Que soy yo!