La revolución.
La vida, el enojo después de sentirse destrozado, La vida, luego la muerte. Un día entre la esperanza y El amor. Luego el amor, tan duro, viejo en formas, Dentro de roles sociales y convenciones. Conservador. El dolor, y la vida. Después de 5 años me siento un Poco más listo para escribir, estoy fuerte. Entretenido Entre mis épocas y los tiempos diferentes. Se siente Otro lugar, otro tiempo, otra época. Es no sólo mi percepción Subjetiva y mis dolores. Una caminata en las montañas y Otra vez dolor, con trabajo. Quizás, soy poeta. Lo soy. Porque escribo y adolezco. Una grieta en la pared. Una grieta en mi cuerpo. Perdón por todo lo que hice. No sé en qué momento me perdí tanto a mí mismo. ¿Hay otra oportunidad? Me la merezco, quizás pueda ganar este juego. Una tormenta, Un rayo indicando un don de Dios. Un barco, como si Fuese Baudelaire. Pero soy yo. Mi dolor y mis tristezas. Mi infierno que fueron ustedes, que soy yo, que es la cotidianidad De la vida moderna. Pero...